Veintiún poemas de amor y ninguna canción desesperada.

Te echo tanto de menos, 
que puedo conjugarte 
en todos los tiempos 
del verbo"volver".

En todos los tiempos, 

menos en este.

Vuelve, 

como vuelven los exiliados 

a sus países devastados, destruidos; 

a ponerle flores a sus muertos 

mientras les susurran: 

yo también moriré aquí.

Vuelve 

a besarme los miembros amputados 

y discúlpate 

por tu falta de misericordia 

aquel día en el que me arrancaste 

a golpe de huida, 

un trozo de la caja torácica. 

Vuelve 

como se vuelve 

a la escena de un crimen, 

sin hacer ruido 

por miedo a no encontrar 

todo en su sitio, 

mientras el cadáver te promete 

no jugar a los reproches. 

Vuelve 

a todos los lugares 

que te recuerdan a mi, 

márcalos en el mapa, 

y date cuenta de que tienes 

a mas de medio globo terráqueo 

en contra de tus intenciones. 

Vuelve 

porque el destino 

no es aquello a lo que te rindes, 

sino cada una de las veces 

que sometes a la vida 

a tus decisiones. 

Vuelve 

sin necesidad de irte nunca más; 

que vuelvas de haber vuelto 

y nunca de haberte ido. 

Que volver no sea 

la consecuencia de irse, 

que sea la acción en si misma 

y que tenga mi pelo.

Vuelve 

para que no suene en la radio 

ni una sola canción desesperada 

y se escriban veintiún poemas de amor; 

para que puedas hacerme 

de cerezo en invierno 

sin miedo a que se acabe la primavera; 

para que estemos destinados a ser 

incluso aunque no existamos 

en ninguna otra realidad 

que no sea la que nosotros inventamos.

Total, estamos negociando con las fronteras 

como si fuesen autobuses de plazas limitadas; 

como si los niños llegaran
con un pan debajo de un brazo
y sus papeles en regla bajo el otro; 

como si alguien que se viste de corbata 

y dice representar a no se quien, 

fuese el nuevo dios de una religión 

extrema y mentirosa 

a la que llamamos política.

Para que quieres vivir en otra realidad 

que no sea la nuestra.

Vuelve 

a pisar con firmeza tu paraíso perdido 

y grítale a mi infierno 

que esta noche quieres un castigo para dos. 

Vuelve
a buscar tu bandera
entre tanto nuevo conquistador.

Vuelve
porque te echo tanto de menos,
tanto, 
tanto, 
tanto, 
tanto, 
tanto,
que estoy a punto de escribirte todos los días
para preguntarte por cosas tan absurdas
que sepas mis intenciones
y me digas:
yo también te echo de menos.

Y que entonces,
el verbo volver
pueda ser conjugado en ahora,
y ahora abarque mas de una vida entera.

Voy a ser el cadáver mas besucón
de tu lista de muertes planificadas. 

Tú vuelve,
aunque digas que hay decisiones
que no tienen marcha atrás,
vuelve
y llámalo de otra forma,
y camina de lado si hiciese falta,
pero vuelve,
que no tengo mucho tiempo
porque estoy a punto de encender la radio
y dejar que suene una canción desesperada
por mucho que me digan
que estás a un poema de caer. 

Y que Neruda tenga que rehacer el título,
porque vuelves,
y eso siempre es motivo
para una poesía mas. 

Apago la radio y te escribo el poema veintiuno:

Si nos quisiéramos tan de cerca 
que nos dolieran los huesos, 
te juro que dejaría 
de dolerme el corazón.