1001.

Me han quedado tantas cosas por hacer antes de perderme. 

Y ahora aunque las recuerde no se como volver.

Volver a verme, 

y verme viéndote, 

y verte para volver a ser. 

No nosotros.

Volver a ser yo.

He asesinado con mis propias manos 

a todas las esperanzas tontas, 

y aun así, sigo pensando que llamarás.

Y si no lo haces, 

creo que voy a obligar al suicidio 

con el cable del teléfono 

a todos los papeles donde escribí tu número.

No he caminado descalza por mi tejado, 

jugando a ser un gato callejero 

que se relame los bigotes 

porque aun cuelgan de ellos su último almuerzo.

Apagar el despertador 

y jurar que no voy a salir de la cama 

hasta que alguien me recuerde 

a que sabe el verano cuando no te sientes invierno.

Descolgar los pies 

por un precipicio imposible 

en el que siempre estoy a punto de caerme por última vez. 

Y volver. 

Volver siempre para jugar 

con aviones de papel justo al borde, 

mientras apuesto fuerte por mi equilibrio, 

aunque llevemos meses sin hablar.

Jugar con una bala que aun huela a corazón, 

y dejar que mi parte maligna 

quiera vestirse de puta con la bala en el bolsillo, 

y decidir, a descarte, 

que caja torácica vamos a follarnos hoy. 

Y hundirla.

Hundir la bala tan adentro 

que sepa de memoria 

que mis pecas dibujan una flor sin pétalos.

Dolerle a alguien tanto, 

pero tanto, 

que solo pueda leer poesía y maldecirme.

Romper un espejo 

mientras paso por debajo de una escalera, 

y tentar a la mala suerte con una falda corta 

y un escote más largo que los siete años de mal fario.

Que vuelvan París y sus luces, 

y que a todos los suicidas de la Torre Eiffel 

se les encienda la vida, de color violeta.

Besar en los labios a algún paralítico emocional 

y acelerarle de tal forma los latidos, 

que sienta como explosiona un corazón 

dentro de una ciudad dormida 

que ha olvidado que hay edificios 

que se levantan con poesía.

Mover los dedos desnudos 

por un piano que suene a tristezas 

y llorar encima de él 

hasta humedecer la madera 

y jurar que lloraba conmigo.

Comprar flores para el alféizar 

de una ventana que tapé hace siglos, 

y hacerle de sol.

Salir de noche con unos tacones 

con los que no sepa caminar, 

que cuando la Luna me vea 

asomar las rodillas en Enero, 

se ponga hasta arriba 

y me recuerde a una erección astrológica 

en la que se recolocan las estrellas 

y me invitan a bailar.

A bailar mucho. 

A bailar sin pararme ni un segundo. 

A bailar aunque no haya pista, 

aunque no haya música. 

A bailar tanto que termine por necesitar 

unos tobillos nuevos 

que no sepan nada de los pasos que había 

desde la puerta hasta tu cama.

Y olvidar el sonido de mi voz 

recitando de memoria cuantas baldosas 

me faltaban para llegar a tu boca 

y que empezase el declive.

Sentir la libertad escalando 

por mi espalda desnuda, 

desatándome todos los lunares 

y llenándome los huesos de días de independencia 

y revolución.

Contar estrellas bajito 

y quedarme dormida en la mil uno 

para volver a despertar un par de firmamentos después 

y encontrarme.

Encontrarme tan bonita 

que pueda volver a colgar el espejo en la pared 

que queda frente a la cama, 

y hacerme el amor cuando me visite el insomnio.

Y no tener miedo cuando de madrugada 

no haya tráfico en una ciudad que duerme.