Mis doce perfectas formas de perderte.

Me han contado las señores de mi calle 

que te has paseado por allí.

Se ha llenado todo de vestidos 

y de zapatos de tacón; 

como si la vida hubiese despertado 

y no quedase en todo el mes de Abril 

ni una sola cadera que no se ofreciese 

a que descarrilases tus maneras por sus curvas.

Y todas han deseado a su descendencia con tus ojos.

Dicen que no has mirado hacia mi ventana, 

y que caminabas como si otra boca 

te hubiese lamido la memoria.

He dejado de ser la reina de tus recuerdos.

Y ahora que otras rodillas ansían tus besos, 

y que acaricias otro pelo. 

Ahora que tienes otro cuerpo 

al que prestarle tus camisas, 

y otros oídos a los que regalar promesas; 

ahora que nos has liberado 

de aquella cárcel que olía a paraíso 

y que el sexo no tiene nada que ver 

con el desastre de mi habitación 

ni con el cajón de la ropa interior, 

creo que puedo escribirte sentada 

en tu lado de la cama.

Con paciencia, con calma, 

con la serenidad de quien ya 

no tiene que darle explicaciones a una bragueta, 

ni convencer a unas cuerdas vocales 

de que los mejores versos son recitados 

por otra boca.

Leídos por otros ojos 

y guardados en otras manos.

Que los mejores libros 

son los que regalas con dedicatoria, 

y te despides ''con Cariño’’.

Que empieza por C de CONTIGO, 

con C de CUANDO ESTÁS, 

con C de CUANDO VOLVERÁS.

Te la envío a una dirección que no existe.

Mis doce perfectas formas de perderte:

Primera: nunca te guardé ningún secreto, 

y el misterio, como la magia, 

se fue descubriendo, 

hasta dejarme tan desnuda 

que mi talón de Aquiles y mi lista de defectos, 

se veían desde tu casa.

Segunda: dejé que mis orgasmos 

solo se activasen con tu cuerpo, 

y me deshice demasiado pronto 

de todos los candidatos a futuros bilaterales.

Tercera: puse todas las cremalleras 

tan a la vista, 

que se bajaban solo con mirarme.

Cuarta: mi pasatiempo preferido 

siempre era tropezar contigo, 

como si mis zapatos estuvieran predestinados 

a tu declive.

Quinta: nunca me importó subir a tu cima 

a esperar otra caída 

mientras escuchaba todo aquello 

de tu miedo al compromiso.

Sexta: dejé que colocaras en mi cama 

un calendario de visitas 

al que solo acudían tus encantos.

Séptima: me perdí contigo 

creyendo que te quedarías 

en aquel lugar sin nombre, 

y al final acabé sola entre 

cientos de definiciones del amor 

que nunca hablaban de quedarte conmigo.

Octava: no me importaban los cientos de escotes 

y las miles de piernas 

que protagonizaban tus sábados noche 

si el domingo necesitabas mi poesía.

Novena: te puse en lencería 

a todas mis debilidades 

y te las entregué a sabiendas de que 

todo lo que das a tu enemigo 

cuando bajas la guardia, 

se vuelve contra ti en el campo de batalla.

Décima: nunca pregunté a cuantas más 

con las mismas ganas, 

con las mismas palabras 

y la misma mirada.

Undécima: jamás te dije que te fueras o te quedaras, 

y jugué a desnudarme contigo 

en el sinfín de matices que hay 

entre esos dos extremos.

Doceava: nunca supe que hacer contigo 

cuando empezaste a importarme.

                       

                                                                                  Con todo mi cariño.

                                                                           Y cariño con C de: te espero en CASA.