MM.

Quiero pensar 

que si aquel grupo ochentero 

te hubiese conocido, 

si la vibración de las cuerdas de sus guitarras 

se hubiesen topado con ese aire de tus caderas 

que despertaban las ganas de matrimonio, 

habrían cantado para ti aquello de: 

‘’y esos ojos que al mirar casi hacen daño’’.

Todos los pintalabios rojos 

iban a parar al espejo de tu baño, 

y no encontró la miopía mejor vistas 

que las de tu retina. 

No había en todo Hollywood 

ningún espectáculo tan erótico 

como el vuelo de tu vestido blanco. 
Se ondeaba con la gracia de una bandera 

que ha encontrado el sitio adecuado por el que luchar; 

dos piernas por las que pasar a un segundo plano. 

Dime cuantos kilómetros 

te cabían en la sonrisa 

y de que forma conectaba aquel lunar 

con la comisura de tu boca, 

jugando a cambiar de sitio 

cuando algún piropo te robaba la risa. 

Que tú le regalaste a los cincuenta 

otra definición del sexo: 

‘’la forma perfecta 

en la que encajaban 

los huesos de tus hombros’’.

Creías que tu mejor perfil era el derecho, 

sin saber que cualquier pintor del Renacimiento 

habría sacado los pinceles 

solo para dibujar tu silueta.
Que cualquier artista 

habría derrochado todo su arte por fotografiarte 

uno de aquellos rizos rebeldes 

que se te descolgaban con esa gracia 

que solo tiene la inocencia. 

No había pisos céntricos 

ni ramos de flores 

que te hicieran feliz, 

y toda la fama que revoloteaba por tus caderas 

desconocía que por la noche 

solo hacías el amor con tus fantasmas.

No te mataba la ausencia 

pero te devoraban las cientos de manos 

que jugaban a quererte. 

Tus medidas descorrían más telones 

y llenaban más teatros 

que cualquier otra actuación de prestigio.

Cuantas mujeres no desearon 

que se te cayera el rubio 

y tus ojos se volvieran oscuros, 

y cuantos hombres pagaron 

por unas entradas de cine 

cuando eran tus rodillas desnudas 

las que ocupaban la gran pantalla. 

No importaba que lugar tuvieses 

dentro de la función, 

porque en el papel de la vida, 

eras el centro de todas las miradas. 

Pero tus días siempre fueron 

un cúmulo de oportunidades 

que te resultaban tan insípidas 

que dejaste de verle sentido a ser quien eras, 

y como si toda la fama no oliese a nada, 

como si todo el reconocimiento 

hubiese perdido su valor, 

te dejaste ir. 

Tú, 

qué habías sido la personificación de la primavera, 

te marchitaste.

Y aun no se muy bien 

si perdiste la vida 

o si fue ella quien te perdió.

Te llevaste los años cincuenta 

en un frasco de Chanel nº5.