A las musas.

Hoy he despertado 

con el sabor amargo de las musas en el paladar.

Huían de mi las palabras

y mis dedos me resultaban torpes 

frente a la carrera de obstáculos 

que siempre supone un folio en blanco.

He decidido dejar de pensar en tu culo 

para poder concentrarme en otra cosa, 

que todas las letras que hablan de nosotros

me saben a café ácido.

Y no encuentro el maldito azúcar 

que proporcionan los puntos y finales 

cuando se hacen necesarios.

Te niego hoy en todos mis textos, 

arrugándolos hasta poder esparcirlos por tu cama 

y que ni uno solo de tus sueños eróticos 

te permita ahora dormir tranquilo.

He cosido a mi inspiración piedras en los tobillos

para que deje de darme vueltas por la cabeza 

desordenando todo lo que cuidadosamente 

he apilado en el ático de mis recuerdos.

No quiero volver a leerme

aunque eso suponga olvidarme de que existes.

Las palabras solo me resultan campos de espinas 

que se me clavan en la piel 

antojándoseme la punta afilada de un lápiz.

Como si toda yo fuese un lienzo 

por el que pasean las letras de unas líneas 

que me hacen vomitar tus promesas.

Podéis hacer las maletas

que me he cansado de ser la marioneta 

de vuestra métrica.

Y aunque sea a golpe de indiferencia

voy a deshacerme de las últimas vocales 

que me cuelgan de la yema de los dedos

y a tapar todas las ventanas 

que os permiten asomaros a mi interior.

Vamos a poner tierra de por medio:

que allí donde vayan mis manos 

no asomen vuestros planes, 

que allí donde vayan mis pies 

no se dejen caer vuestras ideas, 

que allí donde rehúse de compañía, 

no hagáis poemas la soledad.

Me deshago de las cientos de letras 

que se han apropiado de la desnudez de mis folios 

y los han movido al ritmo de una melodía 

que ya no suena en mis oídos, 

cansados de que al final

todo estribillo acabe hablándome de ti.