Los sueños, sueños son.

Déjame descansar las pupilas sobre tus planes

y hablemos de sueños.

Me apetece que me cuentes 

lo poco de real que hay en ellos

y me enseñes a elevar los pies del suelo 

aun cuando tengo vértigo.

Que yo estoy de acuerdo con Freud: 

los sueños están sobrevalorados.

Se te escapa la vida tras de ellos

desgastando la suela de los zapatos 

contra los cientos de suicidios emocionales 

que se han adueñado de los puentes de tus ciudades.

El país de tu boca.

La nación de tus orgasmos.

El municipio de tus rodillas.

Que nos sobra el drama 

y las miles de hostias que damos 

en otra mejilla por celos, 

pero nos faltan las ganas de hacer verso 

un cruce de miradas 

que irremediablemente desemboca 

en un descruce de piernas 

y un cambio de dirección, hacia su vida.

Seguir un culo durante tres manzanas 

con el descaro que posiblemente le pondría Bukowski.

Y no acabar en la cama, 

porque todo lo apetecible 

necesita al menos de cien avenidas

cuatrocientas calles 

y algún parque de por medio

para que te inviten a un apartamento sin cortinas 

donde puedas ver Central Park 

mientras follas en la cocina
del mejor trasero de todo Nueva York.

Y te sientes el rey del mundo

porque a veces el universo se esconde en otro pecho 

que da cobijo a la vía láctea 

y hace de un suspiro,
la órbita en la que giran todos tus sentidos.

Que no voy a prohibirte que sueñes, 

quizás porque tus ojos siguen siendo tus ojos 

aun cuando descansan

y se mueven aprisa en busca de metas 

que cada día parecen cambiar de destino.

Igual es el camino todo lo que importa

y deberías de medir
el tiempo que pasas en él, en intensidades

y la intensidad en los folios que necesitas 

para hablar de sus bostezos.

Decían que el mundo acabaría 

cuando predijeron los mayas

y a ti te habría pillado dormida, 

tan hermosa que el fin del mundo habría vestido de traje 

para besarte en los labios; 

y de haber despertado, 

nos habría concedido, al menos, un par más de días 

a doscientas canciones el minuto

a trescientos orgasmos la hora.

Que soñar no es más que la excusa perfecta 

para poder quejarte de tu vida 

sin que nadie te juzgue de cobarde 

y quede a la intemperie tu falta de cojones.

Y puedes tacharme de fría.

Que he sido tantas cosas en la vida

que ya no me importa.

Una vez fui la puta de uno 

al que pagaba en canciones. 

Me acomodé entre sus costillas. 

Y cuando empezó a cobrarse los servicios con rutina, 

tuve que dejar de verle 

porque estaba a punto de empezar a soñar.

Y ya sabes como me diluvian a mis las pupilas 

cuando soñando sueño que vienes a soñar conmigo 

y al final nunca coincidimos dentro de lo soñado.

Prefiero que me sacies la vida
y sienta que se me encharcan los pulmones de placer 

y me asfixia.

¿Qué sientes cuando levantas los pies del suelo 

y tu nariz apunta a la luna?

A mi a veces se me levanta la falda 

cuando paso por su portal

y la punta de mis zapatos señala hacia una dirección 

que no entiende porque merodeo por allí 

con las pecas hechas catástrofes.

Que en vida mueres, eso es cierto, 

pero resucitar entre drogas y excesos

hace de los días escenarios dignos 

que esconder entre versos.

Yo no se que te ha contado a ti tu sueño

y si está lo bastante buena
como para que pierdas los cojones 

en el intento de tocarle las bragas a destiempo, 

en lo efímero que hay detrás 

de unos párpados que se cierran.

Pero mi sueño me ha tratado mal.

Casi a patadas.

Te ha puesto delante sin ropa y sin perfume

como animales, 

y antes de poder llenar de saliva tus instintos

me ha despertado de golpe 

recordándome que nosotros no somos de hallarnos 

en unos ojos que se apagan.

Que somos más bien de encontrarnos en lo leído 

de una realidad que se hace verso 

al ritmo que descarrilan nuestras esperanzas 

en el andén de todo lo que no fuimos 

mientras tratábamos de serlo.

Y se nos fue la vida besándonos 

entre sueños de papel que volaron 

al primer soplo de una realidad cansada 

de cubrirnos las espaldas 

cada vez que nos revolcábamos 

en el centro de cientos de ilusiones 

que se apellidaban utopía. 

Que razón tenías Calderón: 

''que los sueños, sueños son''.