Hay.

Hay ojos que congelan el alma y paran los días,

como si fuesen notas cogidas con clavos 

a una pared que se desmorona.

Hay manos por las que llueven recuerdos y meses 

con la misma facilidad que llora el cielo 

cuando algún artista del Renacimiento lo pinta de gris.

Hay bocas que entonan sonrisas 

con la magia de una instantánea 

escondida tras unos párpados 

que tienen el valor de soñar.

Hay pies que caminan siempre en el mismo sentido 

aun a pesar de cambiar de dirección.

Hay pulmones en los que habitan fragancias 

que hablan de tiempos lejanos

y que abren viejas heridas 

como se abre una flor a la llamada de la primavera.

Hay estómagos que no digieren las derrotas

y sienten náuseas cuando echan la vista atrás 

y se pierden entre recuerdos que huelen a tabaco de liar.

Hay tatuajes que hablan de la vida

y marcan con la delicadeza de un cincel en mano experta, 

ese momento que nos sigue empañando las retinas 

y dejando al descubierto nombres 

que ya deberíamos de haber olvidado.

Hay cabezas que se niegan a vencerse 

ante el placer que proporciona el olvido, 

y se resisten firmes entre batallas, 

aun a pesar de que el destino las proclame perdedoras. 

Hay cabezas que se quedan a jugar la partida aun sin cartas

y que se oponen a los finales, 

por mucho escote que lleven.

Hay voces que se nos quedan en la garganta 

y nos roban las palabras, 

por miedo a que la vibración 

de nuestras cuerdas vocales nos sepa a añoranza.

Hay rodillas que se mecen solas,

tarareando canciones 

que dejan al descubierto historias a medias, 

como no haber conseguido entrada para el espectáculo 

y haberlo tenido que ver desde fuera, 

agudizando un oído que se volvía sordo 

cuanto más se acercaba el final.

Hay sentimientos cobardes 

que dibujan esperanzas muertas, 

ahogadas entre preguntas suicidas 

de las que nunca se tiene respuesta, 

porque la boca que debía responder

está haciendo la maleta.

Hay sentimientos valientes 

con capa y espada, 

que surcan caminos llenos de adversidades 

empujados por el sonido de un beso 

y por el tacto de unos lunares 

que se mueven aprisa por una piel hecha deseo.

Hay quienes mueren cuando muere el amor, 

y abandonan la función con una historia en los bolsillos, 

que nunca contarán, que nunca escribirán, que nunca releerán; 

y hay quienes se quedan, aun cuando el amor se aleja de ellos, 

para contar que un día sintieron el peso de unos ojos 

que se abren en una mañana de Enero

y te miran, 

con las pestañas del color de la esperanza 

y la boca derritiendo versos.

Hay costillas que guardan secretos entre rejas, 

que no asoman la cabeza por el miedo a ser descubiertos, 

pero respiran, 

y si apagas las luces y te vistes de paciencia

conseguirás verles.

Hay hombros que ya no guardan promesas, ni lágrimas; 

que cobijan en sus lunares la tristeza 

de no tener a nadie que olvidar; 

que esconden en sus pecas la desdicha 

de no ansiar olvidar el sonido de una risa. 

Son hombros desnudos, aun con ropa.

Hay corazones que laten despacio, 

bombeando los pocos recuerdos que quedan 

de una historia sin vida;

de un centenar de meses que se atesoran en el calendario, 

con la tranquilidad de que no habrá manos que los arranquen, 

porque hay días y momentos que están latentes 

en todas las hojas de todos los calendarios de todos los años.

Hay otros corazones que van deprisa, 

como si llegasen tarde siempre a cualquier parte, 

con el miedo de que sea otro 

quien le robe los insomnios y las medias.

Y hay quienes

teniendo todos los órganos vitales en pleno movimiento, 

siguen estancados, casi muertos, en medio de un recuerdo.