Cuando se trata de ti.

Siempre tuve paciencia 

cuando se trataba de ti, 

de hacer que el tiempo no pesara tanto 

cuando me besas, 

de utilizar mis piernas 

como las agujas del reloj de tu muñeca.

Pero la paciencia se marcha 

cuando ya no quedan tiempos felices 

a los que naufragar.

Cuando el pasado pierde el culo 

por un leve roce de la lengua del futuro, 

que anda de copas entre canciones 

que le siguen recordando a ti.

Se que ya no hay versos ni bragas 

que no conozcas de mí, 

que sabes como huele mi pelo 

cuando acabo de salir de la ducha, 

y conoces como se me recolocan los lunares 

cuando tratas de desdibujarlos con saliva.

Y con paciencia, 

justo la que he perdido 

cuando has decidido huir detrás de otra poesía 

que no lleva mis intenciones. 

Ni mi falda.

Pero que comparte perfectamente 

mis ganas de ti.

Me siento en tierra de nadie, 

y supongo que empiezo a aunar sentimientos 

con todos esos que quieren salir de su país.

Quiero huir del sonido de tus bostezos, 

que me recuerdan a los sueños 

y estos siempre acaban llevándome hasta ti.

Quiero huir de tu pelo despeinado 

que atrae a mis dedos, 

tejiendo un domingo enmarañado 

que nos atrapa con la facilidad de una de tus mentiras.

Huir de tu boca suave 

y tus palabras fuertes. 

De tus manías. 

De tus ‘’no voy a volver esta noche’’, 

y que sea la vez cien que tú mismo 

te quitas la razón.

Quiero salir de las fronteras de tus miedos, 

de los vértices de tu cuerpo, 

de la nacionalidad de tu sonrisa.

Y perderte en el Norte 

para jamás encontrarte en el Sur.

Como te decía, 

yo siempre tuve paciencia, 

e hice prórrogas de mierda con tu bragueta. 

Señalé en el calendario mil días perfectos para olvidarte, 

y traté de disfrazar el desastre con algo de poesía.

Pero como hacer una rima sin mencionarte. 

Como escribir sin atraparte 

entre un montón de versos con final alternativo 

para ahuyentar un poco a la idea 

de que no hay más posibilidad 

que querernos mal muy de cerca, 

o querernos bien demasiado lejos.

No somos más que un intento 

de ser cualquier otra cosa, 

menos nosotros.

A veces el amor no es un rescate, 

ni una liberación 

ni siquiera un salvamento; 

a veces amar no conlleva salvar 

a una persona de si misma; 

quizás sea más bien un: 

‘’me quedo aquí porque no se me ocurre 

mejor vicio que tú’’.

Me quedo porque de entre todas mis ruinas 

y catástrofes, 

yo te escojo a ti.

Me quedo para hundirme si no flotas.

Que a veces no hay más vida 

que pequeñas dosis de muerte 

en una boca que sabe a precipicio. 

Otras no hay más verdad 

que un montón de mentiras juntas, 

apiladas de tal forma 

que nadie las pueda combatir.

Incluida yo.

Otras, 

no hay más libertad 

que la que te encierra en otro cuerpo. 

En otras caderas. 

O cadenas.

O entre recuerdos que saben a sal 

pero que nunca curan heridas. 

Ni miedos.

Que como te decía, 

yo siempre tuve paciencia, 

supongo que porque cuando se trata de ti, 

esperar nunca es una forma de alejarse. 

Audio del poema.