Nuestros muertos.

Escucho las voces 

de los que nunca llegan; 

de aquellos a los que se les oprime 

con conciencia 

y se les exige sumisión. 

Las voces de todos los muertos 

que paseamos con himno y bandera; 

a los que otorgamos cinco segundos 

en televisión.

Globalización parcial 

solo de aquello 

que nos interesa enseñar, 

y lo demás, 

con ligereza, 

que parezca un poco 

menos dramático 

el dolor de a quienes 

hemos arrancado 

del vientre de su patria, 

hasta convertirlos 

en fetos sin madre; 

hasta hacerles vomitar uno a uno 

el recuerdo de las calles 

por las que no volverán a jugar.

Estamos mintiéndonos 

a nosotros mismos 

autoinflingiéndonos la idea 

de que proclamando nuestro apoyo 

a los derechos humanos, 

es suficiente; 

pero ninguna protesta pasiva, 

ningún convencimiento dormido, 

es suficiente frente al ruido 

de un niño que despierta hambriento 

en el seno de una familia muerta. 

Lo más curioso es que 

cuanto más tenemos, 

menos creemos poder dar; 

menos queremos ofrecer. 

Entonces más es menos, 

siempre. 

Más dinero, 

más poder, 

más comida, 

más ropa, 

se vuelve ineludiblemente 

en menos generosidad, 

menos empatía, 

en definitiva, 

menos humanos 

y mucho más otra cosa 

que se retroalimenta 

de valores infectados 

de vergüenza. 

Que es lo que siento, 

y lo siento. 

No quiero formar parte 

de una sociedad 

que proclama, 

como ensalzados 

en orgullo y verdad, 

que si no hay trabajo 

para los españoles, 

como va a haberlo para el resto. 

Hace unos días, 

en mi barrio, 

en el que no caen bombas 

ni llueven cadáveres, 

pusieron un centenar de palmeras 

y de farolas, 

como si fuésemos a ser exhibidos 

a la más prestigiosa 

de las revistas de decoración. 

Si dejásemos de aportar 

para esas cosas, 

entre otras cientos 

de dudosa importancia, 

estoy segura 

de que podríamos realizar 

verdaderas campañas 

de solidarización 

con todos aquellos 

que solo buscan sentirse 

parte de algún sitio; 

dormir sin el miedo de despertar 

en medio de un tiroteo. 

España tiene 

los brazos cerrados 

mientras miles de personas 

corren hacia ella 

para darse de bruces 

con crueles acuerdos 

que ponen en entredicho 

sus propias vidas. 

Si hoy te dijeran 

que no puedes salir de una ciudad 

que están bombardeando 

porque hay ciertos 

intereses económicos 

por encima de la vida de los tuyos, 

¿qué me dirías? 

Además, 

para sumar otro grado de sandez 

a toda esta situación, 

te pediría que te comportaras, 

que no perdieras los papeles, 

que no intentaras entrar 

de manera ilegal, 

que obedecieras a las autoridades 

y que además, 

te sintieras agradecido.

Te devolvería a la calidez 

de un hogar 

que se cae a trizas 

con la dulce nana 

de casas y personas 

que estallan por los aires 

en nombre de una guerra 

que nadie te ha explicado, 

en la que no participas 

ni quieres hacerlo, 

de la que no te sientes miembro 

y a la que no rindes 

ningún tipo de homenaje.

Estamos alimentando 

odio, 

resentimiento, 

rencor 

y rabia; 

nos estamos separando 

como si no todos 

fuésemos personas.

Los tachamos de ser todos iguales, 

de su religión, 

su cultura, 

su manera de vivir. 

Y que pena 

que nuestras mentes 

cerradas y tercas 

no alcancen a ver 

que no hay 

un patrón de conducta; 

que formamos parte, 

casi por inercia, 

de un territorio, 

de unas circunstancias 

y por supuesto, 

de un estilo de vida, 

pero que nada de eso determina 

que se cultiven bestias.

Miremos con recelo 

al terrorista 

o al kamikaze 

por el simple hecho de serlo, 

porque no hay motivo 

que impulse la barbarie 

y aunque algunos de ellos 

proclamen que si los hay, 

no es más que la excusa del tonto 

que necesita creer 

que no es un monstruo. 

Pero si lo es. 

Siempre lo es. 

Se escuchan los pasos de alguien 

que nunca termina 

de salir de casa; 

y los gritos adentro de una madre 

que ya no lo es 

y de un hijo que tampoco; 

y al otro lado 

de una frontera traicionera, 

en una casa 

en la que se cena en familia, 

con el televisor encendido, 

un hijo que si lo es, 

cuenta a una madre 

que también lo es, 

algo sobre un amigo del colegio 

que no come cerdo. 

Pero que baila, 

que ríe, 

que juega, 

que canta 

y que quiere a su familia 

tanto como quieres tú a la tuya. 

Al que su madre 

prepara bocadillos y galletas,

 y le besa las rodillas 

cuando se cae en el parque. 

"Su mamá lleva velo". 

Y qué.

Se escuchan las voces ahogadas 

de cuerpos sin vida 

apilados uno contra otro 

mientras nosotros acallamos 

nuestras conciencias 

convencidos de que 

no hay forma de ayudarles, 

de que hemos hecho suficiente. 

Sumergidos en convencimientos 

morales y éticos 

que nos permitan 

no sentirnos igual de monstruos 

que aquellos 

a los que tenemos miedo. 

Ahora yo te pregunto una cosa, 

¿si la solución 

a un atentado aquí, 

como el de Bruselas 

o el de Francia, 

fuesen más bombas allí, 

estaría todo resuelto no? 

Quiero decir, 

si la solución a la violencia 

no es otra que más violencia, 

ya debería de estar solucionado.

Se escuchan las voces de familias 

que quizás un día, 

podrían ser la tuya; 

las voces de unos muertos.

Nuestros muertos.