Somos la generación del silencio.

Somos la generación del silencio.

Callamos ante los disparos 

de aquellos que tienen el poder, 

como si viviéramos todos los días 

dentro de una mentira que se viste de traje y corbata.

Callamos y la música del local suena más fuerte; 

las veinteañeras  ya solo se divierten 

con rayitas colocadas en el lavabo del baño 

mientras las quinceañeras seducen a sus novios 

con faldas mucho más cortas 

que la bronca de sus padres 

al llegar a casa pasada la hora de toque.

No decimos nada cuando los desahucios 

roban sueños de una vida compartida en familia 

que ha decorado los muros fríos 

con fotografías de sus hijos.

Y seguimos sin mediar palabra 

cuando nos damos de bruces 

con esos discursos tan bien estructurados 

de aquellos que se sientan en un escaño 

a hablarnos de una vida 

a la que ellos mismos están matando.

Nos hemos convertido en carne de cañón 

para una sociedad de modas y prejuicios, 

de tallas pequeñas, de complejos grandes.

De cabezas huecas.

Los niños se van a la cama

con el silencio de sus padres 

y el ruido del televisor, 

las palabras crisis y corrupción 

son las que mejor saben escribir, 

y deletrean de memoria:

A C O S O   E S C O L AR.

La honestidad ya no es bombeada por ningún corazón, 

ya no hay revoluciones en las letras de un poeta rebelde, 

ni parlamentos populares en los sueños de un inadaptado; 

no hay golpes de estado ni ideas que rompan con el protocolo; 

no hay cabezas que se reserven el derecho de admisión 

frente a teorías que no cuadran con el día a día.

Nos controlan con pánico, 

con palabras como ‘’hipoteca’’, ‘’factura’’ o ‘’despido’’, 

mientras nos hacen esconder la mano 

cuando son ellos quienes tiran la piedra.

Ya no hay nadie que grite aquello de: 

que se pare el mundo que yo me bajo; 

ni abrazos que nos hagan cuestionarnos una vida entera.

¿Dónde están los brazos entre los que cabía una promesa? 

¿Y los pies que se enfrentan a una travesía que no es la predestinada?

Es como follar por dinero, 

o pagar para follar: 

extraer la esencia misma de la vida, 

arrancarle de cuajo su propia naturaleza; 

mutilar nuestra existencia 

y ponernos pautas como a ovejitas de corral.

Ya nadie agradece que le digas la verdad, 

porque últimamente la verdad siempre duele.

Los jueces han olvidado que violar 

no es una forma de hacer el amor, 

y que maltratar por descuido no tiene cavidad, ni sentido.

Ya no nos vamos a la cama 

memorizando poemas de Bécquer 

o analizando si los sueños, 

como dice Freud, están sobrevalorados, 

porque la verdad es que cada vez soñamos menos, 

y en consecuencia, cada vez vivimos menos o peor, 

que viene a ser lo mismo.

En las cárceles se cobra el paro 

y se les preparan actividades 

para que no piensen en los hijos de puta que han sido 

cuando las rejas parecían mucho más lejanas e improbables.

Toman menús preparados con esmero 

mientras algún vagabundo se muere de hambre 

en una esquina a la que cariñosamente llama ‘’hogar’’.

Y a pesar de todo esto, 

hay quien sigue sin ver el problema, 

igual es que en el Parlamento todos son ciegos y sordos 

o que quizás estamos siendo gobernados 

por una panda de señores 

a los que la realidad les genera urticaria.

Se nos ha apagado la mecha, 

y el único fuego que prende 

es aquel que enciende la hierba 

de una panda de mocosos 

que han leído no se donde 

que la marihuana te ayuda a la concentración 

y a la adaptación social.

‘’Que fumo pa’ hacerme el chulo’’ 

Nuestro lema actual.

El ébola se expande por fallos 

de aquellos que intentan ayudar a otros, 

y ahora me pregunto 

¿cómo cojones puede fallar alguien 

que está poniendo su vida en juego 

para salvar la de otro?

Y llamamos a esto: Estado del bienestar, 

pues mire, perdón si me descojono 

y me burlo de expresiones meramente formales, 

a las que ustedes han despojado de toda realidad.

Pedimos perdón 

cuando el ojo del Gran Hermano invisible 

se posa sobre nosotros, 

pero antes de que eso suceda 

intentamos ‘’escurrir el bulto’’ 

con la misma facilidad que un cristiano 

se despoja de sus pecados 

contándoselos a un desconocido 

que le impone un par de oraciones que nunca pasan de moda.

Vamos a estrellarnos con un montón de señales 

que indican que aquí se acabó el camino, 

que no hay más parada ni destino; 

que solo vamos a poder dar marcha atrás 

y arreglar lo derruido.

Que ya no cabe correr ningún velo, 

y que detrás de la cortina 

sigue la actuación de una vida 

que no se detiene 

pero a la que cada vez le cuesta más caminar, 

y si seguimos echándole peso, 

va a tener que parar a descansar eternamente 

para recordar que un día fuimos humanos, 

y no animales con piel de corderito 

y alma de lobo feroz.

Vivimos en la eterna pausa 

de aquel que sabe que está solo porque respira.

Somos la generación del silencio.

Que por callar frente a tanto ruido, 

hemos olvidado como suena un buen aplauso 

cuando alguien ha jugado limpio 

y ha llegado a la meta sin atajar ni engañar, 

sin meter la mano en el bolsillo ajeno.

Sin traicionar la confianza 

de aquel que posó sus ilusiones 

en un sueño contado por otro.