Rómpete un poquito más.

Si un suicida se parase a ver la vida 

que se te escapa de las pupilas, 

hallaría el motivo para quedarse

y la muerte le resultaría aburrida.

Como si te inyectasen 

una buena dosis de adrenalina 

y de repente, 

fueses uno de esos atletas 

que corren desgastando el asfalto 

que les llevará a la meta.

Como un escritor que se desangra en versos

y le gotean letras de las venas 

que llegan al corazón en un río de palabras, 

para desembocar en unos ojos ajenos 

que alcancen a ver la belleza 

que se le escapa a las manos que lo crean.

Si se parase un instante 

aquel tocadiscos cansado y te mirase, 

vería de nuevo la magia de las viejas canciones, 

los instantes entre música 

y notas descolgadas en besos 

que han quedado anclados en el pasado, 

enterrados en tumbas sentimentales 

que esperan la señal para llover en forma de recuerdo.

Sonarían de nuevo notas muertas, 

que volverían a poner en movimiento algunas caderas 

que te atrapan y te hacen hueso; 

volarían de nuevo los vestidos 

de la esquina de tu calle, 

y se vestirían de lunares y peineta 

todas las señoras que quieren casar a su descendencia.

Si aquel reloj de tu cocina 

(o de todas las cocinas del mundo) 

se fijase en lo bien que queda tu culo desnudo, 

atrasaría todos los días media hora el minutero 

solo para evitar el momento en el que sales de casa 

y te olvidas de que llevas el tiempo cosido en las pestañas, 

y que allí por tus lunares 

hay un reloj que siempre marca la eternidad.

Si dejas de pasear 

tus siete pecados capitales por mi armario, 

mandarás a mi lavadora de un plumazo a la lista del paro, 

sin ningún corazón o sudadera que se haya manchado 

de las ganas de revolcarme contigo entre vicios 

que envidian la droga de tus orgasmos.

Cuando las ruinas de tus pérdidas y errores 

se visten de gala, 

nadie pone en entredicho lo bonito de un fracaso, 

y el cadáver de tus días pasados 

se siente más vivo que muerto 

cuando le dejas pasear por tu memoria de puntillas, 

sin armar mucho alboroto; 

te baila en la azotea de tus recuerdos 

y se contonea con ese aire trágico 

que posee siempre el pasado.

Si los sueños abrieran los ojos, 

verían la realidad de tu cuerpo, 

ese sinfín de infinitos que se te dibujan en el torso 

y juegan a sentirse libres 

en una sociedad de autonomía condicional.

Que saltan por los puntos y finales, 

como si solo fuesen puentes que cruzar 

para dar paso a otro comienzo, 

a otro ventanal que se abre con vistas a Central Park, 

en invierno, 

cuando todo está cubierto de nieve 

y sin embargo, 

nos quema el sol de las casualidades.

Si la borracha del bar de siempre te viese, 

pediría otra ronda de whisky 

y le juraría al camarero que esta vez bebe 

con un motivo hecho hielo, vaquero o paquete.

Que le sirva uno más cargado 

a ver si así vuelve a verte.

Y se arma de valor para pararte y decirte: 

¡eh tú! ¿no bebes?

No bebes porque es de tu boca 

de donde se calma la sed. 

De tus manos de las que sale el hielo 

cuando te cansas de las curvas de mi cuerpo. 

De tus años emana el buen vino. 

Y de tus mentiras, 

lo fácil que resulta ser infiel con uno mismo 

cuando aseguras guardar tequila en tu saliva.

Los días cualquiera para enamorarse, 

podrían ser este ¿no? 

Quédate y prueba, 

que tengo una colcha llena de errores 

y toda una noche para contarte 

que ninguno traía secretos en los ojos 

ni maravillosas grietas en donde vislumbrar otro paisaje.

Me fumaría la hierba de tus ojos 

con la misma facilidad que me lías la vida 

y me chutas de promesas 

que me adormecen los miedos que antaño, 

se venían conmigo a cenar a la mesa.

Si aquel cigarro supiese de la existencia de tu boca, 

de lo lento que consumes a quien te importa, 

saltaría de aquellos labios 

que no saben apreciar la elegancia de una muerte lenta 

que se hace hueco en tus pulmones sin pedirte permiso, 

y caminaría calle abajo 

hasta que lo cogieras entre tus dientes 

y le prometieras, como a todos esos vestidos, 

que nada has probado con más ganas 

que aquel montón de mierda que se te antoja paraíso.

Si supiesen los mares enfurecidos 

y los cielos despejados 

que en tu cama hay un hueco 

desde que no duermes conmigo, 

irían aprisa al encuentro con tu sonrisa 

y te jurarían amor eterno manoseado 

para que dejaras de sentirte solo cuando aun ahora, 

y solo a veces, 

te da por recordar que mi pelo se hacía oro 

y mi espalda, tobogán.

A todos les entiendo, 

pero en esto de perder las bragas por tus promesas, 

soy una aventajada.

Estoy calculando cuando volver a lanzarte 

la siguiente protesta, 

que respondas con represalias 

y me mandes a la mierda 

y cuando parezca que estoy cansada de agrietarme, 

suene tu voz en mi cabeza:

‘’Rómpete un poquito más’’.

Y a mi desastre le pasa 

como a cualquier kamikace, 

que no puede dejar de alimentarse de catástrofes.