Defectos.

Al verte, me acuerdo.

No se muy bien de que o de quien, pero me acuerdo.

Como si tus ojos fuesen una máquina del tiempo

y yo fuese dando saltos de un instante a otro.

Y te veo en mis recuerdos

hasta en aquellos en los que no estuviste.

Todo una vida impregnada de tu presencia.

En parrafadas de mis autores preferidos.

En canciones.

En lugares.

Cuando lo que te une a otra persona son los defectos

el vínculo tiene carácter retroactivo

y se extiende a todo lo que has sido incluso antes de él.

Y todo lo que ayer te parecía gravísimo

hoy se funde en tu memoria hasta hacerse neutro.

¿Qué importa ahora aquella carta que guardabas bajo promesa?

¿Qué importan las cientos de veces que lo intentaste?

¿Y los besos que diste? 

Incluso los que no diste.

Y aunque el peso del paso del tiempo 

haya querido borrarte momentos

nunca puedes pretender ser el primero. 

Siempre hubo alguien antes de ti.

A veces las mejores uniones surgen de una infidelidad. 

De una noche de borrachera 

porque el séptimo amor de tu vida no ha querido quedarse.

No siempre podemos ser los predilectos

los preferidos, los escogidos.

En ocasiones somos los restos de otra historia.

O el poco pulso que le quedan  

a unas cuantas promesas incumplidas.

Quizás el resultado de amores 

que se enterraron cuando a penas respiraban. 

Otras, solo fruto del conformismo 

de quien decidió resignarse y no seguir buscando; 

o igual éramos la única persona que estaba disponible.

Y escogemos a quien amar.

Porque la soledad, bien mirada, tampoco es tan bonita; 

o porque, bueno, escoger a descarte que corazón vas a follarte

pierde la magia a la tercera semana.

Puedes pensar en lo feo que resulta todo esto

y que estoy afirmando que los cuentos de hadas son un fraude.

Tal vez si. 

Y todas esas princesas adornaron tanto el cuento

porque no sabían como explicar

que se bajaron las bragas en la primera cita

o que perdieron el zapato porque iban hasta el culo de heroína.

Que tal vez el príncipe azul 

era solo el remedio casero para curar las heridas 

que había dejado el lobo feroz.

En cualquiera de los casos, escribieron, 

y es que creo que hacer letras una historia

es una forma de no decirse adiós.

Resignarse a las despedidas 

y vivir un poco en todos los ojos que nos leen.

¿No?